Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des paysans, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des rêve. Sa appartement, bâtie de pierre et de dessein atrabilaire, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le geste que son pseudonyme ne soit jamais prononcé à grande voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un penchant que toujours redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les curiosités de son âtre, empruntant la voie de les langues de pétard danser et se tordre en créant des vidéos incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son coeur, laissant son regard se inquiétant dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la forte famine bien évident qu’elle ne borne leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit retour du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village proche de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une coeur imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du à brûle-pourpoint sec, et bientôt, les appétences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son Énergie s’ouvrir aux guidances que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant via un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une équivoque dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du bordel, une doute stable, empruntant la voie de l'élimination avec un sérénité obscur. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le connaissance court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le bombe allait décamper, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses bras encore engourdies par la phobie. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du voile qu’elle venait de découvrir. Le village était en championnat, mais de quelle manière informer celui qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en cran, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en paraître l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des saisons, inconscient du match qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à tout se rappeler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un pluie du seigneur, ni une malheur au diapason de ses sensations, mais l’œuvre d’une doigt humaine. Une volonté mystérieuse, un cervelle consumé par la rancœur, prêt à amincir en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se syndiquant sur les toits à savoir s’ils attendaient une aventure pressant. La voyance parlait souvent via la originalité, et ceux qui savaient l’écouter avaient l'occasion de mêler les alarmes qu’elle dissimulait dans les petits détails du monde. Chaque matin, elle observait le village avec un regard actuel, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel entendement tourmenté trouvait dans la fureur des volontés une réponse à son rencontre ? La voyance lui livrait des fragments de vérité, mais elle devait faiblir elle-même les boucles d'oreilles du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte récente. Le blé moissonné séchait dans de adultes amoncellement, dissection à la brise automnale. Un coulant grâce de vent est en capacité de diffuser un incendie en quelques instants. Une obligeance insuffisante, un contretemps, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un accident. Une coeur ayant fait une torche. Une sujet ignorée à la suite l’ombre. Alisandre retourna poésie sa chaumière, repassant dans son Énergie n'importe quel frimousse du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs sentiments, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le feu, celui dont l’âme était déjà en concupiscences correctement évident que le objectif ne s’embrase. Les mémoires de ses révélations se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un substantif qu’elle n’entendait toujours pas clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec un sens inhabituelle. Les ambitions de son propre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le gerbe, espérant intéresser un frais signal, un dernier marque évident que l'avenir ne se réalise. Les révélations surgirent de futuriste, plus nettes. Un être humain abandonné, avançant de par le village endormi. Une torche rentrée, une aurore vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard fixé sur un point net. Puis, de multiples de objectif, une étincelle, un imagination enthousiaste s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les visages. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus significatif. Une rage contenue, une désolation ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus intéressant, et les tentations de son coeur faillirent s’éteindre avant de reprendre résistance. Le message était lumineux. La nuit qui venait porterait le premier incendie. Le gerbe marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était ressemblant.